Os portugueses adoram comer, adoram sentar-se à mesa e falar falar falar com a boca cheia de comida e empanturrar-se de enchidos e morcelas com arroz de Ourém e o camandro. E adoram falar de quê? Desgraças!
Os portugueses são pessimistas, são porssimistas ou pessiteses, são uns porcos de barriga inchada e com o fígado a rebentar de vinho a falar da vida d’osoutros. E aquele que tiver mais desgraças para contar é o mais divertido, porque faz os outros rir…e de quê?Da desgraça. É isso mesmo.Os portugueses são uns hipócritas, queixosos da sua vida e a rirem-se da dos outros.
Não paro de imaginar aqueles jantares em que um se levanta e a barriga de cerveja bate no canto da mesa ameaçando derramar os copos com vinho tinto, para contar uma história deveras degradante, aqueles jantares em que há sempre discussão sobre futebol, já com as sobremesas e são tudo casais e já estão naquele ponto que os homens tornam-se porcos. Aliás, tornam-se é o verbo e tempo errado.Há o lobisomem e há o SuinoHomem, é o homem natural de Portugal, esse é porco o dia todo, mas revela-se mais à noite, quando o nariz já se encontra vermelho. Esses homens, à mesa com as respectivas mulheres, à medida que vão ficando mais porcos começam a brindar pelo Makukula, Pelo Obama, pela mulher, pelo gato, pelos periquitos, por serem reformados, por terem pilas, etc. É uma escada em girassol de decadência e eles vão-lhe subindo.
As mulheres, vergonhosas não por pensarem no marido das outras, mas por pensarem que as outras vão achar o marido dela um nojo, fazem aqueles olhares e uma atreve-se: “Ah meninas, a gente não tá a fazer nada aqui, vamos pá sala pa gente falar mais à vontade” e vão-se embora do galinheiro todas satisfeitas enquanto nesse instante, nesse mero segundo, há um olhar, um olhar mt breve de quem vê a sua vida a passar para trás e lembra-se de como as coisas eram há anos atrás? Os homens eram tão novinhos, não tinham barrigas, não bebiam daquela maneira mas continuavam a ser porcos, sempre foram. Há coisas que nunca mudam.
E os filhos desses coitados, têm que mamar com as merdas dos pais. Depois não se admirem se o pequeno aos 16 anos chegar a casa a vomitar absinto por tudo o que é lado. Uma festa de anos disse ele. Até parece que nunca tiveram essa idade. Ah pois, nessa idade já estavam agarrados ao vinho de cheiro vulgo Etanol.
Os portugueses gostam de desgraças e de conhecer as famílias dos desgraçados: Ah, sabes quem é que foi atropelado? O irmão do José! Isso não é aquele que é primo da Judite? Esse rapaz é bom pequeno… pudera, com a educação que teve… Mas porra! Desde quando é que a família tem algo a ver com a merda da desgraça? Que gente para divagar!
Ás vezes a minha pseudo – bilinguidade até me assusta.